Aquí, en la ciudad.

Me han llamado gata varias veces,

no sé si por el sexto sentido o las siete vidas, de las que aun conservo tres.

Cuatro las maté mientras vivía,

dentro de ti.

Surqué el mar de tus lagrimales,

cabotaje entre dos mundos.

Navegué por cada rincón de tu piel.

Embarqué un viaje por tu pelo y me alojé en él.

Durante el día, la palabra. El ruido.

Intentaba susurrarte que estaba ahí, contigo, 

aunque no pudieses verme.

Te escuchaba en silencio. 

Tu voz era el lugar en el que quedarse a vivir. 

Música para mis oídos.

Durante la noche, las caricias, 
el calor de las velas. 

Escalofríos en la nuca.

Los silencios. Las miradas. 
El infierno entre las sábanas.

Aquí, en la ciudad, 
se oyen los murmullos de gente que reza,

a Eric Clapton sonando de fondo,

y las lágrimas de una madre derruida como las Torres Gemelas.

No te prometo el cielo, 
pero puedes trepar por mis caderas.

Ilustración: elgalgo.es